Mark Twain The Awful German Language

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Mark Twain
The Awful German Language
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Mark Twain
The Awful
German Language
Mit einem Grußwort von
US-Botschafter Philip D. Murphy
und einem Essay von
Prof. Holger Kersten
AP Photo
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Inhalt
“The German language is a dozen fragments of words flung into an
octagonal cylinder - take a good look at them before you begin to turn
the machine, for you will never see them in their simplicity again - never
never any more. Turn ! - up spring your fragmental elements with Ver's
& Be's & Ge's & Er's & lein's & schen's & gung's & heits & keits & zu's
& a thousand other flashing and blazing prefixes, affixes & interjections
broidered on them or hung to them. - Turn & turn! The combinations
will be infinite, & bewilderingly enchanting & magnificent - but these,
also, like the original fragments you shall see but once, then lose them
forever. The patterns in this linguistic kaleidoscope are never repeated.”
– Mark Twain Notebooks & Journals, Bd. 2 , S. 253
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7 Grußwort von US-Botschafter Philip D. Murphy
9 Mark Twain: The Awful German Language
35 Mark Twain: Die Schrecken der Deutschen Sprache.
Rede im Concordia Club in Wien
42 Brief von Mark Twain an Bayard Taylor
45 Prof. Holger Kersten: Mark Twain, „der treueste Freund
der deutschen Sprache“
60 Kurze Biographie von Mark Twain
62 Das Mark Twain Project der
University of California, Berkley
64 Impressum
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Grußwort
Mark Twain beschrieb in seiner Abhandlung „Die schreckliche
deutsche Sprache“ seine Erfahrungen beim Erlernen der deutschen
Sprache. Da auch ich Deutsch lerne, kann ich seine Frustration gut
nachvollziehen. Aber wie Professor Holger Kersten, unser deutscher
Experte für Mark Twain, der auch einen Beitrag zu diesem Buch
geschrieben hat, bin ich der Meinung, dass Twains Essay seine Liebe
zur deutschen Sprache zum Ausdruck bringt. Twain beklagt nicht
nur den deutschen Dativ, Schachtelsätze und nicht enden wollende
zusammengesetzte Substantive, er schwelgt auch in der deutschen
Sprache und schwärmt vom deutschen Theater und der deutschen
Literatur. Mark Twain reiste 1878 an Bord desselben Schiffes nach
Europa, das auch einen neuen US-Botschafter nach Berlin brachte.
Mein Vorgänger, Botschafter Bayard Taylor, war Dichter und
studierte die deutsche Sprache. Seine Übersetzung des Faust ins
Englische ist bis heute eine der anerkannten Ausgaben des großen
Werkes von Goethe. Mark Twain beneidete Bayard Taylor um seine
Deutschkenntnisse, wie ich das tue.
Eine der Freuden und Lektionen aus Mark Twains einzigartigem
Humor – sogar einhundert Jahre nach seinem Tod – besteht
darin, dass es bildend, inspirierend und motivierend sein kann,
sich über etwas lustig zu machen, insbesondere über die eigenen
Unzulänglichkeiten. Während ich also einmal mehr diesen Essay
über die wunderschöne – nicht die schreckliche – deutsche Sprache
lese, fasse ich Hoffnung.
Berlin, im März 2010
Botschafter Philip D. Murphy
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THE AWFUL GERMAN LANGUAGE
A little learning makes the whole world kin.
— Proverbs xxxii, 7.
Anmerkung der Herausgeber:
Die Ziffern am Außenrand der Seiten verweisen auf
die Seitenzahl der amerikanischen Originalausgabe von A Tramp Abroad,
erschienen im Jahre 1880 in Hartford, Connecticut,
bei der American Publishing Company [u.a.]
I went often to look at the collection of curiosities in Heidelberg
Castle, and one day I surprised the keeper of it with my German.
I spoke entirely in that language. He was greatly interested; and
after I had talked a while he said my German was very rare, possibly a “unique;” and wanted to add it to his museum.
If he had known what it had cost me to acquire my art, he
would also have known that it would break any collector to buy it.
Harris and I had been hard at work on our German during several weeks at that time, and although we had made good progress,
it had been accomplished under great difficulty and annoyance, for
three of our teachers had died in the mean time. A person who
has not studied German can form no idea of what a perplexing
language it is.
Surely there is not another language that is so slip-shod and
systemless, and so slippery and elusive to the grasp. One is washed
about in it, hither and hither, in the most helpless way; and when
at last he thinks he has captured a rule which offers firm ground
to take a rest on amid the general rage and turmoil of the ten
parts of speech, he turns over the page and reads, “Let the pupil
make careful note of the following exceptions.” He runs his eye
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down and finds that there are more exceptions to the rule than
instances of it. So overboard he goes again, to hunt for another
Ararat and find another quicksand. Such has been, and continues
to be, my experience. Every time I think I have got one of these
four confusing “cases” where I am master of it, a seemingly insignificant preposition intrudes itself into my sentence, clothed with
an awful and unsuspected power, and crumbles the ground from
under me. For instance, my book inquires after a certain bird—
(it is always inquiring after things which are of no sort of consequence to anybody): “Where is the bird ?” Now the answer to this
question,—according to the book,—is that the bird is waiting in
the blacksmith shop on account of the rain. Of course no bird
would do that, but then you must stick to the book. Very well, I
begin to cipher out the German for that answer. I begin at the
wrong end, necessarily, for that is the German idea. I say to myself,
“Regen, (rain,) is masculine—or maybe it is feminine—or possibly neuter—it is too much trouble to look, now. Therefore, it is
either der (the) Regen, or die (the) Regen, or das (the) Regen, according to which gender it may turn out to be when I look. In the
interest of science, I will cipher it out on the hypothesis that it is
masculine. Very well—then the rain is der Regen, if it is simply
in the quiescent state of being mentioned, without enlargement or
discussion—Nominative case; but if this rain is lying around, in a
kind of a general way on the ground, it is then definitely located,
it is doing something—that is, resting (which is one of the German grammar’s ideas of doing something,) and this throws the rain
into the Dative case, and makes it dem Regen. However, this rain
is not resting, but is doing something actively,—it is falling,—to
interfere with the bird, likely—and this indicates movement, which
has the effect of sliding it into the Accusative case and changing
dem Regen into den Regen.” Having completed the grammatical
horoscope of this matter, I answer up confidently and state in German that the bird is staying in the blacksmith shop “wegen (on account of) den Regen.” Then the teacher lets me softly down with
the remark that whenever the word “wegen” drops into a sentence,
it always throws that subject into the Genitive case, regardless of
consequences—and therefore this bird stayed in the blacksmith
shop “wegen des Regens.”
N.B.—I was informed, later, by a higher authority, that there
was an “exception” which permits one to say “wegen den Regen” in
certain peculiar and complex circumstances, but that this exception
is not extended to anything but rain.
There are ten parts of speech, and they are all troublesome.
An average sentence, in a German newspaper, is a sublime and impressive curiosity; it occupies a quarter of a column; it contains all
the ten parts of speech—not in regular order, but mixed; it is built
mainly of compound words constructed by the writer on the spot,
and not to be found in any dictionary—six or seven words compacted into one, without joint or seam—that is, without hyphens;
it treats of fourteen or fifteen different subjects, each enclosed in
a parenthesis of its own, with here and there extra parentheses,
which re-enclose three or four of the minor parentheses, making
pens with pens; finally, all the parentheses and re-parentheses are
massed together between a couple of king-parentheses, one of which
is placed in the first line of the majestic sentence and the other
in the middle of the last line of it—after which comes the verb,
and you find out for the first time what the man has been talking
about; and after the verb—merely by way of ornament, as far as I
can make out,—the writer shovels in “haben sind gewesen gehabt
haben geworden sein,” or words to that effect, and the monument
is finished. I suppose that this closing hurrah is in the nature of
the flourish to a man’s signature—not necessary, but pretty. Ger-
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man books are easy enough to read when you hold them before
the looking-glass or stand on your head,—so as to reverse the
construction,—but I think that to learn to read and understand a
German newspaper is a thing which must always remain an impossibility to a foreigner.
Yet even the German books are not entirely free from attacks
of the Parenthesis distemper—though they are usually so mild as
to cover only a few lines, and therefore when you at last get down
to the verb it carries some meaning to your mind because you are
able to remember a good deal of what has gone before.
Now here is a sentence from a popular and excellent German
novel,—which a slight parenthesis in it. I will make a perfectly
literal translation, and throw in the parenthesis-marks and some
hyphens for the assistance of the reader,—though in the original
there are no parenthesis-marks or hyphens, and the reader is left to
flounder through to the remote verb the best way he can:
“But when he, upon the street, the (in-satin-and-silk-coverednow-very-unconstrained-after-the-newest-fashioned-dressed) government counselor’s wife met,” etc., etc. *
That is from “The Old Mamselle’s Secret,” by Mrs. Marlitt.
And that sentence is constructed upon the most approved German
model. You observe how far that verb is from the reader’s base of
operations; well, in a German newspaper they put their verb away
over on the next page; and I have heard that sometimes after stringing along the exciting preliminaries and parentheses for a column
or two, they get in a hurry and have to go to press without getting to the verb at all. Of course, then, the reader is left in a very
exhausted and ignorant state.
* Wenn er aber auf der Strasse der in Sammt und Seide gehüllten jetz sehr ungenirt nach
der neusten mode gekleideten Regierungsrathin begegnet. ”
We have the Parenthesis disease in our literature, too; and one
may see cases of it every day in our books and newspapers: but
with us it is the mark and sign of an unpracticed writer or a cloudy
intellect, whereas with the Germans it is doubtless the mark and
sign of a practiced pen and of the presence of that sort of luminous
intellectual fog which stands for clearness among these people. For
surely it is not clearness,—it necessarily can’t be clearness. Even
a jury would have penetration enough to discover that. A writer’s
ideas must be a good deal confused, a good deal out of line and
sequence, when he starts out to say that a man met a counselor’s
wife in the street, and then right in the midst of this so simple
undertaking halts these approaching people and makes them stand
still until he jots down an inventory of the woman’s dress. That is
manifestly absurd. It reminds a person of those dentists who secure
your instant and breathless interest in a tooth by taking a grip on
it with the forceps, and then stand there and drawl through a tedious anecdote before they give the dreaded jerk. Parentheses in
literature and dentistry are in bad taste.
The Germans have another kind of parenthesis, which they
make by splitting a verb in two and putting half of it at the beginning of an exciting chapter and the other half at the end of it.
Can any one conceive of anything more confusing than that ? These
things are called “separable verbs.” The German grammar is blistered all over with separable verbs; and the wider the two portions
of one of them are spread apart, the better the author of the crime
is pleased with his performance. A favorite one is reiste ab,—which
means, departed. Here is an example which I culled from a novel
and reduced to English: “The trunks being now ready, he DE- after kissing his mother and sisters, and once more pressing to his
bosom his adored Gretchen, who, dressed in simple white muslin,
with a single tuberose in the ample folds of her rich brown hair,
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had tottered feebly down the stairs, still pale from the terror and
excitement of the past evening, but longing to lay her poor aching
head yet once again upon the breast of him whom she loved more
dearly than life itself, PARTED.”
However, it is not well to dwell too much on the separable
verbs. One is sure to lose his temper early; and if he sticks to the
subject, and will not be warned, it will at last either soften his
brain or petrify it. Personal pronouns and adjectives are a fruitful nuisance in this language, and should have been left out. For
instance, the same sound, sie, means you, and it means she, and it
means her, and it means it, and it means they, and it means them.
Think of the ragged poverty of a language which has to make one
word do the work of six,—and a poor little weak thing of only
three letters at that. But mainly, think of the exasperation of never
knowing which of these meanings the speaker is trying to convey.
This explains why, whenever a person says SIE to me, I generally
try to kill him, if a stranger.
Now observe the Adjective. Here was a case where simplicity
would have been an advantage; therefore, for no other reason, the
inventor of this language complicated it all he could. When we
wish to speak of our “good friend or friends,” in our enlightened
tongue, we stick to the one form and have no trouble or hard feeling about it; but with the German tongue it is different. When a
German gets his hands on an adjective, he declines it, and keeps
on declining it until the common sense is all declined out of it. It
is as bad as Latin. He says, for instance:
singular
Nominative—Mein guter Freund, my good friend.
Genitive—Meines Guten Freundes, of my good friend.
Dative—Meinem guten Freund, to my good friend.
Accusative—Meinen guten Freund, my good friend.
plural
N.—Meine guten Freunde, my good friends.
G.—Meiner guten Freunde, of my good friends.
D.—Meinen guten Freunden, to my good friends.
A.—Meine guten Freunde, my good friends.
Now let the candidate for the asylum try to memorize those
variations, and see how soon he will be elected. One might better
go without friends in Germany than take all this trouble about
them. I have shown what a bother it is to decline a good (male)
friend; well, this is only a third of the work, for there is a variety
of new distortions of the adjective to be learned when the object
is feminine, and still another when the object is neuter. Now there
are more adjectives in this language than there are black cats in
Switzerland, and they must all be as elaborately declined as the examples above suggested. Difficult ?—troublesome ?—these words
cannot describe it. I heard a Californian student in Heidelberg, say,
in one of his calmest moods, that he would rather decline two
drinks than one German adjective.
The inventor of the language seems to have taken pleasure
in complicating it in every way he could think of. For instance, if
one is casually referring to a house, Haus, or a horse, Pferd, or a
dog, Hund, he spells these words as I have indicated; but if he is
referring to them in the Dative case, he sticks on a foolish and unnecessary e and spells them Hause, Pferde, Hunde. So, as an added
e often signifies the plural, as the s does with us, the new student
is likely to go on for a month making twins out of a Dative dog
before he discovers his mistake; and on the other hand, many a
new student who could ill afford loss, has bought and paid for
two dogs and only got one of them, because he ignorantly bought
that dog in the Dative singular when he really supposed he was
talking plural,—which left the law on the seller’s side, of course,
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by the strict rules of grammar, and therefore a suit for recovery
could not lie.
In German, all the Nouns begin with a capital letter. Now
that is a good idea; and a good idea, in this language, is necessarily
conspicuous from its lonesomeness. I consider this capitalizing of
nouns a good idea, because by reason of it you are almost always
able to tell a noun the minute you see it. You fall into error occasionally, because you mistake the name of a person for the name
of a thing, and waste a good deal of time trying to dig a meaning
out of it. German names almost always do mean something, and
this helps to deceive the student. I translated a passage one day,
which said that “the infuriated tigress broke loose and utterly ate
up the unfortunate fir-forest,” (Tannenwald.) When I was girding
up my loins to doubt this, I found out that Tannenwald, in this
instance, was a man’s name.
Every noun has a gender, and there is no sense or system in
the distribution; so the gender of each must be learned separately
and by heart. There is no other way. To do this, one has to have a
memory like a memorandum-book. In German, a young lady has
no sex, while a turnip has. Think what overwrought reverence that
shows for the turnip, and what callous disrespect for the girl. See
how it looks in print—I translate this from a conversation in one
of the best of the German Sunday-school books:
“Gretchen. Wilhelm, where is the turnip ?
“Wilhelm. She has gone to the kitchen.
“Gretchen. Where is the accomplished and beautiful English
maiden ?
“Wilhelm. It has gone to the opera.”
To continue with the German genders: a tree is male, its buds are
female, its leaves are neuter; horses are sexless, dogs are male, cats
are female,—Tom-cats included, of course; a person’s mouth, neck,
bosom, elbows, fingers, nails, feet, and body are of the male sex,
and his head is male or neuter according to the word selected to
signify it, and not according to the sex of the individual who wears
it,—for in Germany all the women either male heads or sexless
ones; a person’s nose, lips, shoulders, breast, hands, and toes are
of the female sex; and his hair, ears, eyes, chin, legs, knees, heart,
and conscience haven’t any sex at all. The inventor of the language
probably got what he knew about a conscience from hearsay.
Now, by the above dissection, the reader will see that in Germany a man may think he is a man, but when he comes to look
into the matter closely, he is bound to have his doubts; he finds
that in sober truth he is a most ridiculous mixture; and if he ends
by trying to comfort himself with the thought that he can at least
depend on a third of this mess as being manly and masculine, the
humiliating second thought will quickly remind him that in this
respect he is no better off than any woman or cow in the land.
In the German it is true that by some oversight of the inventor of the language, a Woman is a female; but a Wife (Weib) is
not,—which is unfortunate. A Wife, here, has no sex; she is neuter; so, according to the grammar, a fish is he, his scales are she, but
a fishwife is neither. To describe a wife as sexless may be called
under-description; that is bad enough, but over-description is surely
worse. A German speaks of an Englishman as the Engländer; to
change the sex, he adds inn, and that stands for Englishwoman,—
Engländerinn. That seems descriptive enough, but still it is not exact
enough for a German; so he precedes the word with that article
which indicates that the creature to follow is feminine, and writes
it down thus: “die Engländerinn,”—which means “the she-Englishwoman.” I consider that that person is over-described.
Well, after the student has learned the sex of a great number
of nouns, he is still in a difficulty, because he finds it impossible to
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persuade his tongue to refer to things as “he” and “she,” and “him”
and “her,” which it has been always accustomed to refer to it as “it.”
When he even frames a German sentence in his mind, with the
hims and hers in the right places, and then works up his courage
to the utterance-point, it is no use— the moment he begins to
speak his tongue files the track and all those labored males and
females come out as “its.” And even when he is reading German
to himself, he always calls those things “it,” where as he ought to
read in this way:
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Tale of the Fishwife and Its Sad Fate.*
It is a bleak Day. Hear the Rain, how he pours, and the Hail,
how he rattles; and see the Snow, how he drifts along, and of the
Mud, how deep he is ! Ah the poor Fishwife, it is stuck fast in the
Mire; it has dropped its Basket of Fishes; and its Hands have been
cut by the Scales as it seized some of the falling Creatures; and
one Scale has even got into its Eye, and it cannot get her out. It
opens its Mouth to cry for Help; but if any Sound comes out of
him, alas he is drowned by the raging of the Storm. And now a
Tomcat has got one of the Fishes and she will surely escape with
him. No, she bites off a Fin, she holds her in her Mouth,—will
she swallow her ? No, the Fishwife’s brave Mother-dog deserts his
Puppies and rescues the Fin,—which he eats, himself, as his Reward. O, horror, the Lightning has struck the Fish-basket; he sets
him on Fire; see the Flame, how she licks the doomed Utensil with
her red and angry Tongue; now she attacks the helpless Fishwife’s
Foot,—she burns him up, all but the big Toe, and even she is partly
consumed; and still she spreads, still she waves her fiery Tongues;
she attacks the Fishwife’s Leg and destroys it; she attacks its Hand
* I capitalize the nouns, in the German ( and ancient English ) fashion.
and destroys her also; she attacks the Fishwife’s Leg and destroys
her also; she attacks its Body and consumes him; she wreathes
herself about its Heart and it is consumed; next about its Breast,
and in a Moment she is a Cinder; now she reaches its Neck,—he
goes; now its Chin,—it goes; now its Nose,—she goes. In another
Moment, except Help come, the Fishwife will be no more. Time
presses—is there none to succor and save ? Yes ! Joy, joy, with flying Feet the she-Englishwoman comes ! But alas, the generous sheFemale is too late: where now is the fated Fishwife ? It has ceased
from its Sufferings, it has gone to a better Land; all that is left of
it for its loved Ones to lament over, is this poor smoldering Ashheap. Ah, woeful, woeful Ash-heap ! Let us take him up tenderly,
reverently, upon the lowly Shovel, and bear him to his long Rest,
with the Prayer that when he rises again it will be a Realm where
he will have one good square responsible Sex, and have it all to
himself, instead of having a mangy lot of assorted Sexes scattered
all over him in Spots.
—
There, now, the reader can see for himself that this pronoun
business is a very awkward thing for the unaccustomed tongue. I
suppose that in all languages the similarities of look and sound
between words which have no similarity in meaning are a fruitful
source of perplexity to the foreigner. It is so in our tongue, and
it is notably the case in the German. Now there is that troublesome word vermählt: to me it has so close a resemblance,—either
real or fancied,—to three or four other words, that I never know
whether it means despised, painted, suspected, or married; until I
look in the dictionary, and then I find it means the latter. There
are lots of such words and they are a great torment. To increase
the difficulty there are words which seem to resemble each other,
and yet do not; but they make just as much trouble as if they did.
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For instance, there is the word vermiethen (to let, to lease, to hire);
and the word verheirathen (another way of saying to marry). I heard
of an Englishman who knocked at a man’s door in Heidelberg and
proposed, in the best German he could command, to “verheirathen”
that house. Then there are some words which mean one thing when
you emphasize the first syllable, but mean something very different
if you throw the emphasis on the last syllable. For instance, there
is a word which means a runaway, or the act of glancing through a
book, according to the placing of the emphasis; and another word
which signifies to associate with a man, or to avoid him, according
to where you put the emphasis,—and you can generally depend on
putting it in the wrong place and getting into trouble.
There are some exceedingly useful words in this language.
Schlag, for example; and Zug. There are three-quarters of a column of Schlags in the dictonary, and a column and a half of Zugs.
The word Schlag means Blow, Stroke, Dash, Hit, Shock, Clap, Slap,
Time, Bar, Coin, Stamp, Kind, Sort, Manner, Way, Apoplexy, Woodcutting, Enclosure, Field, Forest-clearing. This is its simple and exact
meaning,—that is to say, its restricted, its fettered meaning; but
there are ways by which you can set it free, so that it can soar away,
as on the wings of the morning, and never be at rest. You can
hang any word you please to its tail, and make it mean anything
you want to. You can begin with Schlag-ader, which means artery,
and you can hang on the whole dictionary, word by word, clear
through the alphabet to Schlag-wasser, which means bilge-water—
and including Schlag-mutter, which means mother-in-law.
Just the same with Zug. Strictly speaking, Zug means Pull,
Tug, Draught, Procession, March, Progress, Flight, Direction, Expedition, Train, Caravan, Passage, Stroke, Touch, Line, Flourish, Trait
of Character, Feature, Lineament, Chess-move, Organ-stop, Team,
Whiff, Bias, Drawer, Propensity, Inhalation, Disposition: but that
thing which it does not mean,—when all its legitimate pennants
have been hung on, has not been discovered yet.
One cannot overestimate the usefulness of Schlag and Zug.
Armed just with these two, and the word Also, what cannot the foreigner on German soil accomplish ? The German word Also is the
equivalent of the English phrase “You know,” and does not mean
anything at all—in talk, though it sometimes does in print. Every
time a German opens his mouth an Also falls out; and every time
he shuts it he bites one in two that was trying to get out.
Now, the foreigner, equipped with these three noble words,
is master of the situation. Let him talk right along, fearlessly; let
him pour his indifferent German forth, and when he lacks for a
word, let him heave a Schlag into the vacuum; all the chances are
that it fits it like a plug, but if it doesn’t let him promptly heave a
Zug after it; the two together can hardly fail to bung the hole; but
if, by a miracle, they should fail, let him simply say Also ! and this
will give him a moment’s chance to think of the needful word. In
Germany, when you load your conversational gun it is always best
to throw in a Schlag or two and a Zug or two, because it doesn’t
make any difference how much the rest of the charge may scatter,
you are bound to bag something with them. Then you blandly say
Also, and load up again. Nothing gives such an air of grace and
elegance and unconstraint to a German or an English conversation
as to scatter it full of “Also’s” or “You knows.”
In my note-book I find this entry:
July 1.—In the hospital yesterday, a word of thirteen syllables was
successfully removed from a patient—a North German from near Hamburg; but as most unfortunately the surgeons had opened him in the
wrong place, under the impression that he contained a panorama, he died.
The sad event has cast a gloom over the whole community.
That paragraph furnishes a text for a few remarks about one of
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the most curious and notable features of my subject—the length
of German words. Some German words are so long that they have
a perspective. Observe these examples:
Freundschaftsbezeigungen.
Dilettantenaufdringlichkeiten.
Stadtverordnetenversammlungen.
These things are not words, they are alphabetical processions. And
they are not rare; one can open a German newspaper at any time
and see them marching majestically across the page,—and if he
has any imagination he can see the banners and hear the music,
too. They impart a martial thrill to the meekest subject. I take a
great interest in these curiosities. Whenever I come across a good
one, I stuff it and put it in my museum. In this way I have made
quite a valuable collection. When I get duplicates, I exchange with
other collectors, and thus increase the variety of my stock. Here
rare some specimens which I lately bought at an auction sale of the
effects of a bankrupt bric - a - brac hunter:
Generalstaatsverordnetenversammlungen.
Alterthumswissenschaften.
Kinderbewahrungsanstalten.
Unabhaengigkeitserklaerungen.
Wiedererstellungbestrebungen.
Waffenstillstandsunterhandlungen.
Of course when one of these grand mountain ranges goes stretching across the printed page, it adorns and ennobles that literary
landscape,—but at the same time it is a great distress to the new
student, for it blocks up his way; he cannot crawl under it, or
climb over it, or tunnel through it. So he resorts to the dictionary for help, but there is no help there. The dictionary must draw
the line somewhere,—so it leaves this sort of words out. And it is
right, because these long things are hardly legitimate words, but are
rather combinations of words, and the inventor of them ought to
have been killed. They are compound words with the hyphens left
out. The various words used in building them are in the dictionary,
but in a very scattered condition; so you can hunt the materials
out, one by one, and get at the meaning at last, but it is a tedious
a complete word.
and harassing business. I have tried this process upon some of the
above examples. “Freundshaftsbezeigungen” seems to be “Friendship demonstrations,” which is only a foolish and clumsy way of saying “demonstrations of friendship.” “Unabhaengigkeitserklaerungen”
seems to be “Independencedeclarations,” which is no improvement
upon “Declarations of Independence,” so far as I can see. “General
staatsverordnetenversammlungen ” seems to be “Generalstatesrepre
sentativesmeetings,” as nearly as I can get at it,—a mere rhythmical,
gushy euphuism for “meetings of the legislature,” I judge. We used
to have a good deal of this sort of crime in our literature, but it
has gone out now. We used to speak of a things as a “never-tobe-forgotten” circumstance, instead of cramping it into the simple
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and sufficient word “memorable” and then going calmly about our
business as if nothing had happened. In those days we were not
content to embalm the thing and bury it decently, we wanted to
build a monument over it.
But in our newspapers the compounding-disease lingers a little
to the present day, but with the hyphens left out, in the German
fashion. This is the shape it takes: instead of saying “Mr. Simmons,
clerk of the county and district courts, was in town yesterday,” the
new form put it thus: “Clerk of the County and District Court Simmons was in town yesterday.” This saves neither time nor ink, and
has an awkward sound besides. One often sees a remark like this
in our papers: “Mrs. Assistant District Attorney Johnson returned
to her city residence yesterday for the season.” That is a case of really unjustifiable compounding; because it not only saves no time
or trouble, but confers a title on Mrs. Johnson which she has no
right to. But these little instances are trifles indeed, contrasted with
the ponderous and dismal German system of piling jumbled compounds together. I wish to submit the following local item, from a
Mannheim journal, by way of illustration:
“In the daybeforeyesterdayshortlyaftereleveno’clock Night, the
inthistownstandingtavern called “The Wagoner” was downburnt.
When the fire to the onthedownburninghouseresting Stork’s Nest
reached, flew the parent Storks away. But when the bytheraging,
firesurrounded Nest itself caught Fire, straightway plunged the
quickreturning Mother-Stork into the Flames and died, her Wings
over her young ones outspread.”
Even the cumbersome German construction is not able to
take the pathos out of that picture,—indeed it somehow seems
to strengthen it. This item is dated away back yonder months ago.
I could have used it sooner, but I was waiting to hear from the
Father-stork. I am still waiting.
“Also !” If I had not shown that the German is a difficult language, I have at least intended to do so. I have heard of an American student who was asked how he was getting along with his German, and who answered promptly: “I am not getting along at all. I
have worked at it hard for three level months, and all I have got
to show for it is one solitary German phrase,—‘Zwei glas,’ ” (two
glasses of beer.) He paused for a moment, reflectively, then added
with feeling, “But I’ve got that solid !”
And if I have not also shown that German is a harassing and
infuriating study, my execution has been at fault, and not my intent. I heard lately of a worn and sorely tried American student
who used to fly to a certain German word for relief when he could
bear up under his aggravations no longer,—the only word whose
sound was sweet and precious to his ear and healing to his lacerated spirit. This was the word Damit. It was only the sound that
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helped him, not the meaning*; and so, at last, when he learned
that the emphasis was not on the first syllable, his only stay and
support was gone, and he faded away and died.
I think that a description of any loud, stirring, tumultuous
episode must be tamer in German than in English. Our descriptive
words of this character have such a deep, strong, resonant sound,
while their German equivalents do seem so thin and mild and
energyless. Boom, burst, crash, roar, storm, bellow, blow, thunder,
explosion; howl, cry, shout, yell, groan; battle, hell. These are magnificent words; they have a force and magnitude of sound befitting
the things which they describe. But their German equivalents would
be ever so nice to sing the children to sleep with, or else my aweinspiring ears were made for display and not for superior usefulness in analyzing sounds. Would any man want to die in a battle
which was called by so tame a term as a Schlacht ? Or would not a
comsumptive feel too much bundled up, who was about to go out,
in a shirt collar and a seal ring, into a storm which the bird-song
word Gewitter was employed to describe ? And observe the strongest
of the several German equivalents for explosion,—Ausbruch. Our
word Toothbrush is more powerful than that. It seems to me that
the Germans could do worse than import it into their language
to describe particularly tremendous explosions with. The German
word for hell,—Hölle,—sounds more like helly than anything else;
therefore, how necessary chipper, frivolous and unimpressive it is.
If a man were told in German to go there, could he really rise to
the dignity of feeling insulted ?
* It merely means, in its general sense, “herewith.”
Having now pointed out, in detail, the several vices of this
language, I now come to the brief and pleasant task of pointing out
its virtues. The capitalizing of the noun I have already mentioned.
But far before this virtue stands another,—that of spelling a word
according to the sound of it. After one short lesson in the alphabet,
the student can tell how any German word is pronounced, without
having to ask; whereas in our language if a student should inquire
of us “What does B, O, W, spell ?” we should be obliged to reply,
“Nobody can tell what it spells, when you set if off by itself,—you
can only tell by referring to the context and finding out what it
signifies,—whether it is a thing to shoot arrows with, or a nod of
one’s head, or the forward end of a boat.”
There are some German words which are singularly and powerfully effective. For instance, those which describe lowly, peaceful
and affectionate home life; those which deal with love, in any and
all forms, from mere kindly feeling and honest good will toward
the passing stranger, clear up to courtship; those which deal with
out door Nature, in its softest and loveliest aspects,—with meadows, and forests, and birds and flowers, the fragrance and sunshine
of summer, and the moonlight of peaceful winter nights; in a word,
those which deal with any and all forms of rest, respose, and peace;
those also which deal with the creatures and marvels of fairyland;
and lastly and chiefly, in those words which express pathos, is the
language surpassingly rich and affective. There are German songs
which can make a stranger to the language cry. That shows that
the sound of the words is correct,— it interprets the meanings with
truth and with exactness; and so the ear is informed, and through
the ear, the heart.
The Germans do not seem to be afraid to repeat a word when
it is the right one. They repeat it several times, if they choose. That
is wise. But in English when we have used a word a couple of times
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in a paragraph, we imagine we are growing tautological, and so we
are weak enough to exchange it for some other word which only
approximates exactness, to escape what we wrongly fancy is a greater
blemish. Repetition may be bad, but surely inexactness is worse.
—
There are people in the world who will take a great deal of
trouble to point out the faults in a religion or a language, and then
go blandly about their business without suggesting any remedy. I am
not that kind of person. I have shown that the German language
needs reforming. Very well, I am ready to reform it. At least I am
ready to make the proper suggestions. Such a course as this might
be immodest in another; but I have devoted upward of nine full
weeks, first and last, to a careful and critical study of this tongue,
and thus have acquired a confidence in my ability to reform it which
no mere superficial culture could have conferred upon me.
In the first place, I would leave out the Dative Case. It confuses
the plurals; and besides, nobody ever knows when he is in the Dative Case, except he discover it by accident,—and then he does not
know when or where it was that he got into it, or how long he has
been in it, or how he is going to get out of it again. The Dative
Case is but an ornamental folly,—it is better to discard it.
In the next place, I would move the Verb further up to the
front. You may load up with ever so good a Verb, but I notice that
you never really bring down a subject with it at the present German
range,—you only cripple it. So I insist that this important part of
speech should be brought forward to a position where it may be
easily seen with the naked eye.
Thirdly, I would import some strong words from the English
tongue,—to swear with, and also to use in describing all sorts of
vigorous things in a vigorous way.*
Fourthly, I would reorganize the sexes, and distribute them
accordingly to the will of the creator. This as a tribute of respect,
if nothing else.
Fifthly, I would do away with those great long compounded
words; or require the speaker to deliver them in sections, with intermissions for refreshments. To wholly do away with them would
be best, for ideas are more easily received and digested when they
come one at a time than when they come in bulk. Intellectual food
is like any other; it is pleasanter and more beneficial to take it with
a spoon than with a shovel.
Sixthly, I would require a speaker to stop when he is done,
and not hang a string of those useless “haben sind gewesen gehabt haben geworden seins” to the end of his oration. This sort of
gew-gaws undignify a speech, instead of adding a grace. They are
therefore an offense, and should be discarded.
Seventhly, I would discard the Parenthesis. Also the re-Parenthesis, the re-re-parenthesis, and the re-re-re-re-re-re-parentheses,
and likewise the final wide-reaching all-enclosing King-parenthesis.
I would require every individual, be he high or low, to unfold a
plain straightforward tale, or else coil it and sit on it and hold his
* “Verdammt, ” and its variations and enlargements, are words which have plenty of meaning,
but the sounds are so mild and ineffectual that German ladies can use them without sin.
German ladies who could not be induced to commit a sin by any persuasion or compulsion,
promptly rip out one of these harmless little words when they tear their dresses or don ’t
like the soup. It sounds about as wicked as our “My gracious.” German ladies are constantly
saying, “Ach ! Gott !” “Mein Gott !” “Gott in Himmel !” “Herr Gott” “Der Herr Jesus !” etc.
They think our ladies have the same custom, perhaps, for I once heard a gentle and lovely
old German lady say to a sweet young American girl, “The two languages are so alike—how
pleasant that is; we say A
‘ ch ! Gott !’ you say ‘Goddamn.’”
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peace. Infractions of this law should be punishable with death.
And eighthly and lastly, I would retain Zug and Schlag, with
their pendants, and discard the rest of the vocabulary. This would
simplify the language.
I have now named what I regard as the most necessary and
important changes. These are perhaps all I could be expected to
name for nothing; but there are other suggestions which I can and
will make in case my proposed application shall result in my being
formally employed by the government in the work of reforming
the language.
My philological studies have satisfied me that a gifted person
ought to learn English (barring spelling and pronouncing) in 30
hours, French in 30 days, and German in 30 years. It seems manifest, then, that the latter tongue ought to be trimmed down and
repaired. If it is to remain as it is, it ought to be gently and reverently set aside among the dead languages, for only the dead have
time to learn it.
A Fourth of July Oration in the German Tongue,
delivered at a Banquet of the Anglo-American Club of
students by the Author of this book.
Gentlemen: Since I arrived, a month ago, in this old wonderland,
this vast garden of Germany, my English tongue has so often proved
a useless piece of baggage to me, and so troublesome to carry
around, in a country where they haven’t the checking system for
luggage, that I finally set to work, last week, and learned the German language. Also ! Es freu
˘t mich dass dies so ist, denn es muss,
in ein hau
˘pts:achlich degree, höflich sein, dass man auf ein occasion like this, sein Rede in die Sprache des Landes worin he boards,
au
˘ssprechen soll. Dafür habe ich, au
˘s reinische Verlegenheit,—no,
Vergangenheit,—no, I mean Höflichkeit,—au
˘s reinische Höflichkeit
habe ich resolved to tackle this business in the German language,
˘m
u Gottes willen ! Also ! Sie müssen so freu
˘ndlich sein, und verzeih
mich die interlarding von ein oder zwei Englischer Worte, hie ˘nd
u
da, denn ich finde dass die deu
˘tche is not a very copious language,
and so when you’ve really got anything to say, you’ve got to draw
on a language that can stand the strain.
Wenn aber man kann nicht meinem Rede verstehen, so werde
ich ihm später dasselbe übersetz, wenn er solche Dienst verlangen
wollen haben werden sollen sein hätte. (I don’t know what wollen
haben werden sollen sein hätte means, but I notice they always put
it at the end of a German sentence—merely for general literary
gorgeousness, I suppose.)
This is a great and justly honored day,—a day which is worthy
of the veneration in which it is held by the true patriots of all climes
and nationalities,—a day which offers a fruitful theme for thought
and speech;˘nd
u meinem Freu
˘nde,—no, meinen Freu
˘nden,—meines
Freu
˘ndes,—well, take your choice, they’re all the same price; I don’t
know which one is right,—also ! ich habe gehabt haben worden
gewesen sein, as Goethe says in his Paradise Lost,—ich,—ich,—
that is to say,—ich,—but let us change cars.
Also ! Die Anblick so viele Grossbrittanischer ŭnd Ameri
kanischer hier zusammengetroffen in Bruderliche concord, ist zwar
a welcome and inspiriting spectacle. And what has moved you to
it ? Can the terse German tongue rise to the expression of this impulse ? Is it Freu
˘ndschaftsbezeig˘ngen
u stadtverordnetenversammlun
genfamilieneigenthümlichkeiten ? Nein, o nein ! This is a crisp and
noble word, but it fails to pierce the marrow of the impulse which
has gathered this friendly meeting and produced diese Anblick,—
eine Anblick welche ist gŭt zu sehen,—gŭt für die Aŭgen in a
foreign land and a far country,—eine Anblick solche als in die
gewönliche Heidelberger phrase nennt man ein “schönes Aussicht !”
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Ja, freilich natürlich wahrscheinlich ebensowohl ! Also ! Die Aussicht
au
˘f dem Königsstuhl mehr grösserer ist, aber geistlische sprechend
nicht so schön, lob’ Gott ! Because sie sind hier zusammengetroffen,
in Bruderlichem concord, ein grossen Tag zu feiern, whose high
benefits were not for one land and one locality only, but have conferred a measure of good upon all lands that know liberty to day,
and love it. Hu
˘ndert Jahre vorüber, waren die Engländer ˘nd
u die
Amerikaner Feinde; aber heu
˘te sind sie herzlichen Freu
˘nde, Gott
sei Dank ! May this good fellowship endure; may these banners
here blended in amity, so remain; may they never any more wave
over opposing hosts, or be stained with blood which was kindred,
is kindred, and always will be kindred, until a line drawn upon a
map shall be able to say, “This bars the ancestral blood from flowing in the veins of the descendant !”
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Die Schrecken
Der Deutschen Sprache
Concordia Festkneipe, Vienna, October 31, 1897
Originalillustration aus A Tramp Abroad, 1888.
[Mark Twain] probierte sein Deutsch im Concordia aus, einem Club
für Schriftsteller und Journalisten […] Das Ganze war eine Gaudi
in einer Bierkneipe, eine laute Angelegenheit mit ungezügeltem
Kameradschaftsgeist, Trinkliedern, und Knallen von Bierkrügen.
Mark Twains Rede auf Deutsch hielt sich sowohl in der Form und
dem Inhalt an den informellen Anlass.
Anmerkung des Herausgebers in The Oxford Mark Twain.
New York [u.a.]: Oxford Univ. Press, 1996
Es hat mich tief gerührt, meine Herren, hier so gastfreundlich
empfangen zu werden, von Kollegen aus meinem eigenen Berufe,
in diesem von meiner eigenen Heimath so weit entferntem Lande.
Mein Herz ist voller Dankbarkeit, ab meine Armuth an deutschen
Worten zwingt mich zu groszer Sparzamkeit des Ausdruckes. Entschuldigen Sie, meine Herren, dasz ich verlese, was ich Ihnen sagen
will. (Er las aber nicht, Anm. d. Ref.) Die deutsche Sprache spreche
ich nicht gut, doch haben mehrere Sächverständige mich versichert,
dasz ich sie schreibe wie ein Engel. Mag sein—ich weisz nicht. Habe
bis jetzt keine Bekanntschaften mit Engeln gehabt. Das kommt
später—wenn’s dem lieben Gott gefällt—es hat keine Eile.
Seit lange, meine Herren, habe ich die leidenschaftliche Sehnsucht gehegt, eine Rede auf Deutsch zu halten, aber man hat mir’s
nie erlauben wollen. Leute, die kein Gefühl für die Kunst hatten,
legten mir immer Hindernisse in den Weg und vereitelten meinen
Wunsch—zuweilen durch Vorwände, häufig durch Gewalt. Immer
sagten diese Leute zu mir: “Schweigen Sie, Ew. Hochwohlgeboren !
Ruhe, um Gotteswillen ! Suche andere Art und Weise, Dich lästig
zu machen.”
Im jetzigen Fall, wie gewöhnlich, ist es mir schwierig geworden,
mir die Erlaubnisz zu verschaffen. Das Comite bedauerte sehr, aber
es konnte mir die Erlaubnisz nich bewilligen wegen eines Gesetzes,
das von der Concordia verlangt, sie soll die deutsche Sprache schützen
Du liebe Zeit ! Wieso hätte man mir das sagen können—mögen—
dürfen—sollen ? Ich bin ja der treueste Freund der deutschen Sprache—und nicht nur jetzt, sondern von lange her—ja vor swanzig
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Jahren schon. Und nie habe ich das Verlangen gehabt, der edlen
Sprache zu schaden, im Gegentheil, nur gewünscht, sie zu verbessern; ich wollte sie blos reformiren. Es ist der Traum meines Lebens
gewesen. Ich habe schon Besuche bei den verschiedenen deutschen
Regierungen abgestattet und um Kontrakte gebeten. Ich bin jetzt
nach Oesterreich in demselben Auftrag gekommen. Ich wurde nur
einige Aenderungen anstreben. Ich wurde blos die Sprachtmethode—die uppige, weitschweifige Konstruktion—zusammenrucken;
die ewige Parenthese unterdrücken, abschaffen, vernichten; die Einführung von mehr als dreizehn Subjekten in einen Satz verbieten;
das Zeitwort so weit nach vorne rücken, bis man es ohne Fernrohr
entdecken kann. Mit einem Wort, meine Herren, ich möchte Ihre
geliebte Sprache vereinfachen, auf dasz, meine Herren, wenn Sie
sie zum Gebet brauchen, man sie dort oben versteht.
Ich flehe Sie an, von mir sich berathen zu lassen, führen Sie
diese erwähnten Reformen aus. Dann werden Sie eine prachtvolle
Sprache besitzen und nachher, wenn Sie Etwas sagen wollen, werden
Sie wenigstens selber verstehen, was Sie gesagt haben. Aber öfters
heutzutage, wenn Sie einen meilenlangen Satz von sich gegeben
und Sie etwas angelehnt haben, um auszuruhen, dann müssen Sie
eine rührende Neugierde empfinden, selbst herauszubringen, was
Sie eigentlich gesprochen haben. Vor mehreren Tagen hat der Kor
respondent einer hiesigen Zeitung einen Satz zustande gebracht
welcher hundertundzwölf Worte enthielt und darin waren sieben
Parenthese eingeschachtelt und es wurde Das Subjekt siebenmal
gewechselt. Denken Sie nur, meine Herren, im Laufe der Reise
eines einzigen Satzes musz das arme, verfolgte, ermüdete Subjekt
siebenmal umsteigen.
Nun, wenn wir die erwähnten Reformen ausführen, wird’s nicht
mehre so arg sein. Doch noch eins. Ich möchte gern das trennbare
Zeitwort auch ein Bischen reformiren. Ich mochte Niemand thun
lassen, was Schiller gethan: Der hat die ganze Geschichte des drei
zigjährigen Krieges zwischen die zwei Glieder eines trennbaren
Zeitwortes eingezwängt. Das hat sogar Deutschland selbst empört;
und man hat Schiller die Erlaubnisz verweigert, die Geschichte des
hundert jährigen Krieges zu verfassen—Gott sei’s gedankt. Nachdem alle diese Reformen festgestellt sein werden, wird die deutsche
Sprache die edelste und die schönste auf der Welt sein.
Da Ihnen jetzt, meine Herren, der Charackter meiner Mission bekannt ist, bitte ich Sie, so freundlich zu sein und mir Ihre
werthvolle Hilfe zu schenken. Herr Pötzl hat das Publikum glauben machen wollen, dasz ich nach Wien gekommen bin, um die
Brüken zu verstopfen und den Verkehr zu hindern, während ich
Beobachtungen sammle und aufzeichne. Lassen Sie sich aber nicht
von ihm anführen. Meine häufige Anwesenheit auf den Brücken hat
einen ganz unschuldigen Grund. Dort giebt’s den nöthigen Raum.
Dort kann man einen edlen, langen, deutschen Satz ausdehnen, die
Brückengeländer entlang, und seinen ganzen Inhalt mit einem Blick
übersehen. Auf das eine Ende des Geländers klebe ich das erste
Glied eines trennbaren Zeitwortes und das Schluszglied klebe ich
an’s andere Ende—dann breite ich den Leib des Satzes dazwischen
aus. Gewöhnlich sind für meinen Zweck die Brücken der Stadt lang
genug: wehn ich aber Pötzl’s Schriften studiren will, fahre ich hinaus und benutze die herrliche unendliche Reichsbrücke. Aber das ist
eine Verleumdung. Pötzl schreibt das schönste Deutsch. Vielleicht
nicht so biegsam wie das meinige, aber in manchen Kleinigkeiten
viel besser. Entschuldigen Sie diese Schmeicheleien. Die sind wohl
verdient. Nun bringe ich meine Rede um—nein—ich wollte sagen, ich bringe sie zum Schlusz. Ich bin ein Fremder—aber hier,
unter Ihnen, habe ich es ganz vergessen. Und so wieder, und noch
wieder—biete ich Ihnen meinen herzlichsten Dank !
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THE HORRORS
OF THE GERMAN LANGUAGE
Mark Twain’s Literal Translation of the Concordia Speech
It has me deeply touched, my gentlemen, here so hospitably received
to be. From colleagues out of my own profession, in this from my
own home so far distant land. My heart is full of gratitude, but
my poverty of German words forces me to greater economy of expression. Excuse you, my gentleman, that I read off, what I you say
will. [But he didn’t read.]
The German language speak I not good, but have numerous connoisseurs me assured that I her write Iike an angel. May
be—maybe—I know not. Have till now no acquaintance with the
angels had. That comes later—when it the dear God please—it
has no hurry.
Since long, my gentlemen, have I the passionate longing nursed
a speech on German to hold, but one has me not permitted. Men,
who no feeling for the art had, laid me ever hindrance in the
way and made naught my desire—sometimes by excuses, often by
force. Always said these men to me: “Keep you still, your Highness ! Silence ! For God’s sake seek another way and means yourself
obnoxious to make.”
In the present case, as usual it is me difficult become, for me
the permission to obtain. The committee sorrowed deeply, but could
me the permission not grant on account of a law which from the
Concordia demands she shall the German language protect. Du liebe
Zeit ! How so had one to me this say could—might—dared—should ?
I am indeed the truest friend of the German language—and not
only now, but from long since—yes, before twenty years already.
And never have I the desire had the noble language to hurt; to the
contrary, only wished she to improve—I would her only reform. It
is the dream of my life been. I have already visits by the various
German governments paid and for contracts prayed. I am now to
Austria in the same task come. I would only some changes effect.
I would only the language method—the luxurious, elaborate construction compress, the eternal parenthesis suppress, do away with,
annihilate; the introduction of more than thirteen subjects in one
sentence forbid; the verb so far to the front pull that one it without
a telescope discover can. With one word, my gentlemen, I would
your beloved language simplify so that, my gentlemen, when you
her for prayer need, One her yonder-up understands.
I beseech you, from me yourself counsel to let, execute these
mentioned reforms. Then will you an elegant language possess, and
afterward, when you some thing say will, will you at least yourself understand what you said had. But often nowadays, when you
a mile-long sentence from you given and you yourself somewhat
have rested, then must you have a touching inquisitiveness have
yourself to determine what you actually spoken have. Before several
days has the correspondent of a local paper a sentence constructed
which hundred and twelve words contain, and therein were seven parentheses smuggled in, and the subject seven times changed.
Think you only, my gentlemen, in the course of the voyage of a
single sentence must the poor, persecuted, fatigued subject seven
times change position !
Now, when we the mentioned reforms execute, will it no longer so bad be. Doch noch eins. I might gladly the separable verb
also a little bit reform. I might none do let what Schiller did: he
has the whole history of the Thirty Years’ War between the two
members of a separable verb in-pushed. That has even Germany
itself aroused, and one has Schiller the permission refused the His-
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tory of the Hundred Years’ War to compose—God be it thanked !
After all these reforms established be will, will the German language the noblest and the prettiest on the world be.
Since to you now, my gentlemen, the character of my mission
known is, beseech I you so friendly to be and to me your valuable
help grant. Mr. Pötzl has the public believed make would that I to
Vienna come am in order the bridges to clog up and the traffic to
hinder, while I observations gather and note. Allow you yourselves
but not from him deceived. My frequent presence on the bridges
has an entirely innocent ground. Yonder gives it the necessary space,
yonder can one a noble long German sentence elaborate, the bridgerailing along, and his whole contents with one glance overlook. On
the one end of the railing pasted I the first member of a separable
verb and the final member cleave I to the other end—then spread
the body of the sentence between it out ! Usually are for my purposes
the bridges of the city long enough; when I but Pötzl’s writings
study will I ride out and use the glorious endless imperial bridge.
But this is a calumny; Pötzl writes the prettiest German. Perhaps
not so pliable as the mine, but in many details much better. Excuse
you these flatteries. These are weIl deserved.
Now I my speech execute—no, I would say I bring her to
the close. I am a foreigner—but here, under you, have I it entirely
forgotten. And so again and yet again proffer I you my heartiest
thanks.
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Mark Twain
Bayard Taylor
Der Autor im Alter von 32 Jahren.
Das Photo wurde während einer Reise durch
Europa aufgenommen. Twain schrieb mehrere
Briefe an Taylor.
Taylor präsentierte seine Akkreditierung als
US-Botschafter in Deutschland im Mai 1878.
Schloss-Hotel Heidelberg
H. Albert
May 7, 1878
Lieber Herr Taylor:
Wir werden hier blieben viellicht für drei Monate,
zum Schloss-Hotel. —Dies hotel steht about fünf und siebenzig
Fuss Höher als das Schloss und commandirt ein Aussicht welcher
Ohne Ahnlichkeit in der Welt hat. (Sie mussen excuse auskratchens,
interlineations, u.s.w.)
Ich habe heute gecalled on der Herr Profesor Ihne,
qui est die Professor von Englishen Zunge im University,
to get him to recommend ein Deutschen Lehrer für mich,
welcher he did. Er sprach um mehrerer Americanischer authors, und
meist güngstiger & vernügungsvoll von Ihrer; dass er knew you
and Ihrer Lebe so wohl, durch Ihrer geschreibungen; und wann Ich
habe gesagt Ich sollen Ihr schreiben heute Nacht gewesen if nohing
happened, er bitte mich Opfer sein compliments, und
hoffe Ihnen will besuchen wenn du Kommst an Heidelberg.
Er war ein vortrefflicher and liebwürdiger & every way delightful
alte gentleman.
Man sagt Ich muss ein Pass (in der English, Passport,)
haben to decken accidents. Dafür gefelligt Ihnen furnish me one.
Meine Beschreibung ist vollenden: Geborn 1835; 5 Fuss 8 ½ inches
hoch; weight doch aber about 145 pfund, sometimes ein wenig
unter, sometimes ein wenig oben; dunkel braun Haar und rhotes
Moustache, full Gesicht, mit sehr hohe Oren and leicht grau pract
volles strahlenden Augen und ein Verdammtes gut moral character.
Handlungkeit, Author von Bücher.
Ich habe das Deutche sprache gelernt und bin ein glücklicher
Kind, you bet.
With warmest regards & kindest remembrances from all our
party to you & your wife and daughter.
Yrs sincerely
S. L. Clemens
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Holger Kersten
Mark Twain,
„der treueste Freund der deutschen Sprache“
Für die Freunde und Bewunderer des amerikanischen Schriftstellers Samuel Langhorne Clemens, besser bekannt unter seinem
Pseudonym Mark Twain, ist 2010 ein Jahr mit drei Jubiläen: Am 14.
April jährt sich der Tod des Autors zum einhundertsten Mal, am
30. November ist sein 175. Geburtstag, und A Tramp Abroad, das
Buch mit den Eindrücken seiner Deutschlandreise aus den Jahren
1878/79 erschien vor genau 130 Jahren. So gibt es genügend Anlässe,
an den Schriftsteller zu erinnern, den William Dean Howells, selbst
erfolgreicher Autor, einflussreicher Literaturkritiker und dazu ein
langjähriger Freund Twains,“the Lincoln of our literature” nannte
und damit seine außerordentliche literarische und kulturelle Bedeutung herausstellte.
Originalillustration aus A Tramp Abroad, 1888.
In der Tat kann die Resonanz auf das literarische Schaffen Mark Twains als außergewöhnlich bezeichnet werden. Schon mit der Veröffentlichung seines ersten Reisebuches The Innocents Abroad (1869)
erwarb er den Status eines Bestsellerautors. In den nachfolgenden
Jahren machten ihn die Publikationen solcher Titel wie Roughing It,
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The Adventures of Tom Sawyer, A Tramp Abroad, The Prince and the
Pauper, Life on the Mississippi, Adventures of Huckleberry Finn, A
Connecticut Yankee in King Arthur’s Court und seine Auftritte in der
Öffentlichkeit zu einem der bekanntesten Amerikaner seiner Zeit.
Briefe erreichten ihn selbst dann, wenn sie lediglich die Anschrift
„Mark Twain, United States“ trugen, aber sogar solche mit der Aufschrift „Mark Twain, The World“ und „Mark Twain, Somewhere“
erreichten ihr Ziel.
Oft ist die Besonderheit von Twains Werken mit dem Hinweis auf
den spezifischen amerikanischen Rahmen und dabei speziell auf
den Einfluss des Westens mit seiner „frontier“-Erfahrung erklärt
worden. Mit ihren spezifischen Schauplätzen, ihren thematischen
Besonderheiten und ihrer originellen sprachlichen Ausprägung
boten Mark Twains Texte der Nation geeignetes Material, um eine
eigenständige, von englischen Traditionen unabhängige nationale
und kulturelle Identität für sich zu reklamieren. In einer in Twains
gesammelten Werken veröffentlichten biografischen Skizze bezeichnete ihn Samuel E. Moffett als „characteristically American in every
fiber“, und in der Biografie von Albert Bigelow Paine ist Mark Twain
„the man most characteristically American in every thought and
mood and action of his life“1. Die Vorstellung der Verkörperung eines
typisch amerikanischen Charakters ging so weit, dass William Dean
Howells 1910 mit einem Ausdruck des Mitleids sogar bezweifelte,
dass Nicht-Amerikaner Twain überhaupt verstehen könnten: “Those
poor Germans, Austrians, Englishmen, and Frenchmen […] could
never come as close to the heart of his humor as we [Americans]
could; we might well doubt if they could fathom all his wisdom,
which begins and ends in humor”2.
1 Anmerkungen siehe S. 56/57
Allerdings wird man Twains Bedeutung mit dem Verweis auf seinen charakteristischen Humor nicht hinreichend gerecht, zumal
der Begriff „Humorist“ häufig als Etikett für eine gewisse Oberflächlichkeit verwendet wird und einen Autor auf die Rolle eines spaßigen Komödianten reduziert. Doch Twains Texte und seine Anliegen
sind keineswegs nur lustig und unbeschwert. Sie sind vielschichtig
angelegt, sprachlich ausgefeilt und thematisch anspruchsvoll. Leser,
die sein Werk kennen, sehen Twain als einen Autor, der das Leben
um sich herum in seinen vielen Facetten aufmerksam beobachtete,
scharfsinnig porträtierte und kommentierte: Rassenproblematik,
Genderfragen, sozialer Status, materieller Erfolg und Misserfolg,
Gewalt, Glaube und Moral – Mark Twain übersah keinen der wichtigen Themenkomplexe seiner Zeit.
Viele dieser Anliegen reichen in ihrer Tragweite über einen amerikanischen Bezugsrahmen hinaus und so erklärt es sich leicht, dass
Mark Twains Werke sehr wohl bei einem internationalen Publikum
Anklang fanden. In seiner umfangreichen Studie Mark Twain International: A Bibliography and Interpretation of his Worldwide Popularity (1982) wies Robert M. Rodney eindrucksvoll nach, in welch
umfassenden Sinne Mark Twains Bücher national und international
Verbreitung fanden 3.
Dass Twains Bücher dabei auch in Deutschland populär wurden,
hat zum Teil damit zu tun, dass der Leipziger Verleger Tauchnitz
die Bücher Twains in seiner Reihe aufnahm und sie in ihrer englischen Originalfassung druckte und vertrieb. Doch auch deutsche
Übersetzungen waren oft schon kurz nach dem Erscheinen der
Originalversion erhältlich. Wie Rodneys Daten zur Publikationsgeschichte zeigen, erfreuten sich seine Werke im deutschsprachigen
Raum während eines Zeitraums von über 100 Jahren einer enormen
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Beliebtheit 4. Einzelheiten dieser Popularität lassen sich in den von
Edgar Hemminghaus und J.C.B Kinch vorgelegten Detailstudien
zur Rezeptionsgeschichte in Deutschland nachlesen5. Wirft man
einen Blick auf die zur Zeit im Handel befindlichen Werke von Mark
Twain, kann man feststellen, dass sich an Twains Popularität nicht
viel geändert hat. Auch 100 Jahre nach seinem Tod sind noch alle
seine bekannten Bücher zum Teil in verschiedenen Ausgaben und
neuerdings auch als Audiobücher bei unterschiedlichen Verlagen
erhältlich. Offenbar haben seine Texte im Laufe der Zeit nichts von
ihrer Anziehungskraft verloren.
Die in diesem Essay enthaltenen treffenden Beobachtungen hinsichtlich der grammatischen Besonderheiten des Deutschen und
vor allem die mit Spott kaschierte Verzweiflung über die fehlende
Logik und die so unverständlichen Regeln der Sprache bieten vielen
Sprachlernern zahlreiche Identifikationsmomente und laden zu der
befriedigten Feststellung ein, dass sie mit ihrer Frustration beim
Deutschlernen nicht allein dastehen: Mark Twain hat die Ursachen
für die scheinbar unüberwindlichen Hürden in seiner unnachahmlichen Kombination aus scharfsinniger Beobachtung und (selbst-)
ironischem Kommentar literarisch verewigt.
Häufig wird der Name Mark Twain zuerst mit den vor allem in
Deutschland vornehmlich als Jugendbüchern wahrgenommenen
Titeln Adventures of Huckleberry Finn und The Adventures of Tom
Sawyer in Zusammenhang gebracht. Bei vielen Amerikanern und
anderen Muttersprachlern des Englischen, insbesondere bei denen,
die mit der deutschen Sprache in Kontakt gekommen sind, ist jedoch
auch der Essay „The Awful German Language“ („Die schreckliche
deutsche Sprache“) sehr bekannt und beliebt. 1880 als Anhang zu
A Tramp Abroad erschienen, hat der Aufsatz einen höheren Bekanntheitsgrad erreicht als das Buch über die Reise durch Deutschland
und die Schweiz und ist in Deutschland sogar in zahlreichen unterschiedlichen Ausgaben separat veröffentlicht worden.
Angesichts der Herausforderungen, die das Sprachenlernen jenseits
des Jugendalters mit sich bringen kann, erweist sich eine humorvolle
Betrachtung der bestehenden Hürden und persönlichen Misserfolge
als eine gute Methode zur Frustrationsbewältigung. In diesem Sinne
haben sich viele Leser von Twains Ausführungen erheitern lassen.
Häufig hat der spöttische Ton Leser dazu verleitet anzunehmen, dass
die Beschreibungen Ausdruck einer tatsächlichen Abneigung Twains
gegen die deutsche Sprache gewesen seien. In Wirklichkeit handelt
es sich jedoch um die verzweifelte Auflistung all jener grammatischen Erscheinungen, die einen Sprecher der englischen Sprache in
seinen Lernbemühungen vor besondere Herausforderungen stellen.
Aus dieser Perspektive erweist sich „The Awful German Language“
als ein mit gutem Sprachverständnis verfasster Einblick in die
Schwierigkeiten des Deutschlernens.
“I was sorry to have my name mentioned as one of the great authors,
because they have a sad habit of dying off. Chaucer is dead, Spencer
is dead, so is Milton, so is Shakespeare, and I am not feeling very
well myself."
– 9. Juni 1899, Savage Club, London; Mark Twain’s Speeches
Dabei war der amerikanische Autor auf die Begegnung mit der deutschen Sprache nicht unvorbereitet. Bereits während seiner Kindheit
und Jugend im Staat Missouri war Mark Twain mit ihr in Berührung
gekommen war. Hannibal, seine Heimatstadt am Mississippi, hatte
einige deutsche Einwohner, und die Erinnerung an einzelne Per
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sonen und die mit ihnen verbundenen Ereignisse begleitete Twain
sein Leben lang. „Als ich ein Knabe war,“ schrieb er 1898 in einem
Brief aus Wien, „und wohnte in einem Dorfe on the banks of the
Mississippi, schon lange her – away back in the early Fifties – our
paper ‚exchanged‘ with the St. Louis Anzeiger des Westens […] I
could not read the paper, still it was profitable to me, for I traded
it to our German baker every week for a slab of gingerbread as
big as a flagstone.“ Zumindest einmal, so berichtete Twain weiter,
erfuhr er auch etwas über den Inhalt dieser in St. Louis beheimateten deutsch-amerikanischen Zeitung: „Einmal unter dessen Inhalt
erschien ein kleines Maerchen welches er (the Baker) uebersetzte
fuer mich, und bis jetzt der erste Satz steckt in meinem Gedaechtnis: ‚Drei Reisende fanden einen Schatz“ 6. Offenbar weckte diese
Erfahrung den Wunsch, die Sprache zu erlernen, doch die Bemühungen scheiterten an den schlechten didaktischen Fähigkeiten des
deutschstämmigen Schuhmachers in Hannibal, den Twain für seine
Absicht gewinnen wollte. Im Haushalt seiner in St. Louis lebenden
älteren Schwester machte Twain die Bekanntschaft des deutschen
Geschäftspartners seines Schwagers und einer deutschen Hausangestellten. 1853 arbeitetet Twain selbst für eine Zeitlang in St.
Louis, einer Stadt, in der Deutschamerikaner mit etwa 30% einen
ganz beträchtlichen Anteil der Bevölkerung stellten7. Hier verdiente
sich Clemens seinen Lebensunterhalt als Drucker für verschiedene
Zeitungen der Stadt und war dabei auch kurz selbst für Heinrich
Börnsteins oben erwähnten Anzeiger des Westens, die bedeutendste
deutsche Zeitung der Region, tätig. Ebenfalls noch während seiner
Gesellenzeit als Setzer und Drucker traf er in Keokuk, Iowa, auf den
deutschen Kollegen John Kerr, der als „Fritz“ in Twains Biografie
einging. Twain erinnerte sich vor allem an ihn, weil dessen unvollkommene Bemühungen, Englisch zu sprechen, ihn so erheiterten.
“I can understand German as well as the maniac that invented
it, but I talk it best through an interpreter.”
– A Tramp Abroad
In einem Brief imitierte er die Sprechweise des jungen Einwanderers: “John says ‘der chills kill a white boy, but sie (pronounced see)
can’t kill a Detchman’ ”8.
Auch als Twain mit Ausbruch des Bürgerkriegs 1861 seinen Lebensmittelpunkt für knapp sechs Jahre nach Virginia City, Nevada, und
San Francisco, die von kultureller Vielfalt geprägten damaligen Metropolen des Westens, verlegte, bestanden Berührungspunkte mit
deutschen Einwanderern und Deutschamerikanern fort. Dasselbe
gilt für die im Osten des Landes gelegenen Staaten New York und
Connecticut, in denen Twain sich in seiner nächsten Lebensphase
niederließ. 1870, im Jahr seiner Hochzeit mit Olivia Langdon, bezog
er mit seiner jungen Frau ein Haus in Buffalo, New York. Die Stadt,
in der er nun als Miteigentümer der Tageszeitung Buffalo Express
tätig war, hatte einen hohen Anteil an deutschstämmiger Bevölkerung. Auch die politischen Ereignisse in Europa lenkten während des
Deutsch-Französischen Krieges die Aufmerksamkeit der Öffentlichkeit auf die beteiligten Parteien. Zum gleichen Zeitpunkt begann für
Twain der intensive Kontakt mit deutscher Sprache und Kultur 9. Als
Olivia Clemens im April 1870 ein deutsches Hausmädchen einstellte,
war dies der Beginn einer Tradition, die über viele Jahre fortbestehen
sollte. Im Dezember des nächsten Jahres schrieb Olivia ihrem Mann
von ihrer Absicht, einen deutschen Lehrer zu suchen, bei dem sie
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zusammen mit ihrer Freundin Clara Spaulding die deutsche Sprache
erlernen wollte 10. Vier Jahre später begann die Familie mit ersten
Planungen für einen Deutschlandaufenthalt, die sich jedoch erst
1877 konkretisierten. Zu diesem Zeitpunkt war Rosa, ein Kindermädchen deutscher Herkunft, eingestellt worden und die ganze Familie
begann Deutsch zu lernen.
Allerdings waren die Bedingungen für das Erlernen der deutschen
Sprache für Mark Twain ungünstig, denn der Hauptgrund für den
geplanten Deutschlandaufenthalt war es, fernab der häuslichen
Verpflichtungen und der fortwährenden Unterbrechungen im heimischen Hartford ungestört eines neues Buchprojekt zu beginnen.
Im März 1878, knapp vier Wochen vor der Abreise nach Deutschland,
schrieb er an eine gute Bekannte: “I want to find a German village
where nobody knows my name or speaks any English, & shut myself up in a closet 2 miles from the hotel, & work every day without
interruption” 11. Das Bemühen um ein neues Buch gestaltete sich
allerdings schwierig, da sich die nötige Inspiration nicht einstellen wollte. Noch nach der Rückkehr von seinem Europaaufenthalt
schrieb Twain im Januar 1880 an William Dean Howells, dass er
mit seinem „infernalischen Buch“ einen Kampf auf Leben und Tod
führe. Zwar schrieb Twain viele Manuskriptseiten, jedoch zerriss er
die meisten sogleich aus Unzufriedenheit über das Ergebnis. Eine
solche psychische Verfassung war gewiss kein guter Nährboden
für ein erfolgreiches Sprachlernen. Die Stimmungsschwankungen
hinsichtlich seiner Fortschritte in Sachen Spracherwerb zeigen sich
auch in seinen Briefen. Knapp zwei Wochen nach seiner Ankunft auf
deutschem Boden schrieb Twain in einem Brief: „Ich habe das Deutche Sprache gelernt und bin ein glücklicher Kind, you bet.“12 Vier
Wochen später bekannte er allerdings bereits, dass er ein hoff-
nungsloses und unverbesserliches Deutsch spreche, eine Aussage,
die Schreibbeispiele aus seinen Briefen anschaulich bestätigen: „Ich
habe der Consul Smith gesehen ein Paar Wochen ago, & told him
about that Pass, und er hat mir gesagt das er wurde be absent from
this region Gegen-(something) zwei oder drei Wochen, aber wann
er sollte hier wieder nachkommen, wollte er der Pass geschlagen
worden & snake it off to Berlin. Vei ielleicht hat er noch nicht zu
Mannheim zurüch’kehrt.“ 13
Aus Twains Sicht war es der Mangel an Zeit, der es ihm verwehrte,
die Fortschritte in der Sprachbeherrschung zu machen, wie er sie
bei seiner Frau Olivia und seiner ältesten Tochter Susie und der
befreundeten Reisebegleiterin Clara Spaulding beobachtete. “Mrs.
Clemens is getting along fast”, schrieb er an William Dean Howells,
“Miss Spaulding & our little Susie talk the devilish tongue without
difficulty”14. Am Ende des Jahres 1878 stellte Twain sogar fest, dass
Unterricht und sprachliche Immersion dazu geführt hatten, dass
seine Kinder nun genauso gut Deutsch wie Englisch sprachen15.
“It is not like studying German, where you mull along, in a groping,
uncertain way, for thirty years; and at last, just as you think you've
got it, they spring the subjunctive on you, and there you are.
No—and I see now plainly enough, that the
great pity about the German language is, that
you can't fall off it and hurt yourself.
There is nothing like that feature to make you
attend strictly to business.”
– Taming the Bicycle
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An den während der Deutschlandreise gemachten Notizen lässt
sich erkennen, dass Twain schon früh den Gedanken hegte, das
humoristische Potenzial auszuschlachten, welches der Umgang
mit den Eigenarten einer fremden Sprache und mit den daraus
erwachsenden Problemen für den Sprachlerner in sich birgt. Die
Einträge in Twains Notizbuch zeigen, wie Twain bereits in den ersten
Wochen seines Aufenthaltes Wort- und Satzbeispiele zur späteren
Verwendung sammelte und mögliche Szenarien für eine effektvolle
Darstellung ausprobierte. Kaum in Deutschland angekommen,
war er auch von dem Gedanken erfüllt, eine Rede in schlechtem
Deutsch zu halten. Aus seiner Sicht wäre schon sein Redebeitrag
zum Abschiedsbanquet von Bayard Taylor, des neu ernannten amerikanischen Gesandten nach Berlin, eine gute Gelegenheit dafür
gewesen, doch setzte er die Idee erst bei seiner Ansprache zum Amerikanischen Unabhängigkeitstag um, den er als Gast des GermanAmerican Club in Heidelberg hielt16. Viele Jahre später, bei seinem
Aufenthalt in Wien 1897, griff er die Idee wieder auf und verwendete
die bewährte Technik in „Die Schrecken der deutsche Sprache“ ein
weiteres Mal mit Erfolg.
"I don't believe there is anything in the whole earth
that you can't learn in Berlin
except the German language."
– After his stay in Berlin, Winter 1891/1892
Will man eine angemessene Würdigung des Aufsatzes über die
deutsche Sprache erreichen, dann ist es wichtig, sich vor Augen zu
führen, dass das Reisebuch A Tramp Abroad zwar auf einem tatsächlichen Deutschlandbesuch beruht, dass es jedoch nicht als zuverlässiges autobiografisches Zeugnis missverstanden werden darf.
Das Buch konzentriert sich lediglich auf einen kleinen zeitlichen
Ausschnitt des Aufenthaltes und enthält Episoden und Anekdoten,
für die es keine faktische Basis gibt. Dementsprechend wäre es verfehlt, die Aussagen des Textes allzu wörtlich zu nehmen. Gleichzeitig
verdienen aber Passagen Aufmerksamkeit, in denen sich Twain als
der „Philologe“ äußert17, als der er sich beim Einwohnermeldeamt
in München registriert haben will. Besonders aufschlussreich ist
dabei ein Abschnitt, in dem Twain die emotionale Wirksamkeit der
deutschen Sprache beschreibt. Hier hebt er jene Wörter hervor, die
sich mit Freundlichkeit, Wohlwollen und Liebe befassen; ebenso
erwähnt er solche, die die Natur betreffen; besonders reich ist die
Sprache seiner Ansicht nach an Worten, die ein intensives Gefühl
ausdrücken. Es gibt deutsche Lieder, so Twain, die sogar einen der
Sprache unkundigen Menschen zu Tränen rühren können.
In den Jahren, nachdem er und seine Familie aus Europa zurückgekehrt waren, blieb das Interesse an der deutschen Sprache bestehen.
Es zeigte sich im Sprachunterricht, den die Familie in ihrem Haus
abhielt, und fand Eingang in Notizbücher, Briefe, Übersetzungen und
einige von Twains literarischen Texten, unter denen Kapitel 23 aus A
Connecticut Yankee in King Arthur’s Court mit der dort beschriebenen
magischen Wirkung der langen deutschen Wörter am bekanntesten
geworden ist. Die Rückkehr nach Deutschland und in die Schweiz in
den Jahren 1891/92 und ein 19monatiger Aufenthalt in Wien brachten Twain und seine Familie von 1897 bis 1899 erneut in intensiven
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AP Photo
Mark Twain mit Frau Olivia und Tochter
Kontakt mit der deutschen Sprache18. In all diesen Jahren wuchsen
und verfestigten sich kleine sprachliche Rituale in der Familie. So
gewann zum Beispiel das Wort „unberufen“, das Twain erstmals 1878
in seinem Notizbuch festhielt, während der Krankheitsphasen von
Olivia Clemens eine besondere Bedeutung. In einer in überwiegend
deutscher Sprache gehaltenen Rede anlässlich eines Festempfangs
1897 in Wien bekannte sich Twain ausdrücklich als „der treueste
Freund der deutschen Sprache – und nicht nur jetzt, sondern von
lange her“19. Neben dem amüsanten Effekt der Übertreibung hat
dieser Ausspruch, wie so vieles bei Mark Twain, auch einen ernsten
Kern. Als er nach dem Tode seiner Frau Olivia eine Form suchte, seine
Gefühle angemessen zum Ausdruck zu bringen, kleidete er, „one of
the masters of English prose“20, der als amerikanischer Schriftsteller
seine Muttersprache stilsicher und virtuos handhabte, seinen letzten Gruß in die Sprache, die seiner Überzeugung nach am besten
geeignet war, das zu beschreiben, was ihm nun am Herzen lag. „Es
gibt einige deutsche Wörter, die ungewöhnlich ausdrucksstark sind“,
hatte er in seinem Aufsatz über die „schreckliche“ deutsche Sprache
festgestellt. Zu ihnen rechnete er diejenigen, die das stille, friedliche und zärtliche Familienleben beschreiben und die sich mit der
Liebe in jeder Form befassen, Dinge, die ihm im Augenblick seines
größten Schmerzes besonders präsent gewesen sein müssen. Er war
der Überzeugung, die deutsche Sprache sei unübertrefflich reich
an Worten, die erhabene Leidenschaft ausdrücken, und er glaubte,
dass die Bedeutung der Worte durch ihren Klang direkt das Herz
erreichte. So war es dann konsequent, dass Mark Twain in einem der
bewegendsten Augenblicke seines Lebens die letzten Segensworte
für Olivia in deutscher Sprache in ihren Grabstein gravieren ließ:
„Gott sei Dir gnädig, O meine Wonne“21.
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Anmerkungen
1
“Biographical Sketch” 532; MTB 12.
2 MMT 183.
3 MTI xxii.
4 MTI xxiii.
5 Edgar H. Hemminghaus, Mark Twain in Germany (1939, repr. 1966); J.C.B Kinch,
Mark Twain’s German Critical Reception, 1875-1986 (1989).
6 Weishert, John J. “Once Again: Mark Twain and German.” Mark Twain Journal XII.
Summer (1965): 16.
7 Siehe Olson, S. 13, S. 20, S. 35.
8 L1, S. 61. – Die Deutschen wurden im 19. Jahrhundert in den USA wegen der
lautlichen Ähnlichkeit der Wörter „deutsch“ und „Dutch“ häufig als „Dutchmen“
bezeichnet.
9 Eine ausführliche Darstellung findet sich in Kersten, Von Hannibal nach
Heidelberg: Mark Twain und die Deutschen, 1993.
10 “Hartford, Conn. (UCCL 00699).” In <http://www.marktwainproject.org/xtf/vi
ew?docId=letters/UCCL00699.xml;style=let ter;brand=mtp>, accessed 2010-0207.
11 MT to MMF9. March 1878, p. 222.
16 MT an William Dean Howells, 25 Mai 1878: “It occurs to me that I made a
great mistake in not thinking to deliver a very bad German speech (every
other sentence pieced out with English,) at the Bayard Taylor banquet in New
York; I think I could have made it one of the features of the occasion.” “SLC to
William Dean Howells, 26 May 1878, Heidelberg, Germany (UCCL 02524)." In
Mark Twain’s Letters, 1876–1880. Edited by Victor Fischer, Michael B. Frank, and
Harriet Elinor Smith. Mark Twain Project Online. Berkeley, Los Angeles, London:
University of California Press. 2007. <http://www.marktwainproject.org/xtf/vi
ew?docId=letters/UCCL02524.xml;style=let ter;brand=mtp>, accessed 2010-0208. – N&J 2, 65; MTL 1, 331. Die Rede ist ein Teil des Anhangs “The Awful German
Language" (618-619).
17 N&J2, 265. – In einem Brief an Joseph Twichell verrät Twain, in welcher Weise
er die Erzählerfigur des entstehenden Buches A Tramp Abroad konzipieren will:
“My crude plans are crystalizing. As the thing stands now, I went to Europe for
three purposes. The first you know, & must keep secret, even from the Blisses;
the second is to study Art; & the third to acquire a critical knowledge of the
German language. My [MS] already shows that the two latter objects are
already accomplished. It shows that I am now moving about as an Artist & a
Philologist, & unaware that there is any immodesty in assuming these titles.”
Paine, MT's Letters, Vol. 1, 350. Online version: “SLC to Joseph H. Twichell, 26
Jan 1879, Munich, Germany (UCCL 01577).” In Mark Twain’s Letters, 1876–1880.
Edited by Victor Fischer, Michael B. Frank, and Harriet Elinor Smith. Mark Twain
Project Online. Berkeley, Los Angeles, London: University of California Press.
2007. <http://www.marktwainproject.org/xtf/vi ew?docId=letters/UCCL01577.
xml;style=let ter;brand=mtp>, accessed 2010-02-08.
18 Siehe Dolmetsch, Our Famous Guest.
19 „Die Schrecken der deutschen Sprache“ in Fatout 315.
20 Brander Matthews, “The Penalty of Humor” 1894, p. 55.
21 MTB 1223.
12 MT and Bayard Taylor, 7 May 1878 (Schultz 47).
13 SLC to Bayard Taylor, 10 June 1878, Heidelberg, Germany (UCCL 01570). 2007.
<http://www.marktwainproject.org/xtf/view?docId=letters/UCCL01570.
xml;style=letter;brand=mtp>
14 MT to WDH, 27 June 1878; (sMTHL 116).
15 “I cannot see but that the children speak German as well as they do English.”
MT to Jane Clemens and Mrs Moffett, 1 Dec 1878 (MTL 1, 343).
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Mark Twain
1835
Geboren am 30. November in Florida, Missouri
als Samuel Langhorne Clemens
1871
Umzug nach Hartford, Connecticut mit seiner Frau und
seinen vier Kindern
1839
Umzug der Familie nach Hannibal, Missouri
1878
1853
Verlässt das Elternhaus um als reisender Schriftsetzer
zu arbeiten
Zweite Reise nach Europa. Aufenthalt in Heidelberg
vom 26. Mai bis 23. Juli.
1880
Sein Essay The Awful German Language erscheint in
A Tramp Abroad
1885
Veröffentlichung der Adventures of Huckleberry Finn,
welches als sein Hauptwerk angesehen wird
1891
Nach Fehlinvestitionen zieht Clemens mit seiner
Familie nach Europa und geht auf weltweite Lesereise
um seine Schulden begleichen zu können
1900
Rückkehr in die USA
1910
Twain stirbt am 21. April in Redding, Connecticut
1857
Wird Lotse auf einem Flussschiff auf dem Mississippi
ab 1860 Clemens beginnt für die Zeitung Territorial Enterprise
in Nevada zu arbeiten
1863
erstmalig Nutzung des Pseudonyms „Mark Twain“ für
einen humoristischen Reisebrief, der zur Grundlage
seines späteren Werks Innocents Abroad (1969) wird
1864
Arbeitet für Lokalzeitungen in San Francisco und wird
1866 von der Sacramento Union engagiert, um von den
Sandwich Islands (Hawaii) zu berichten
ab 1867 Clemens macht Reisen nach Europa und nach Nordund Ost-Afrika; seine Eindrücke werden Teil seines
ersten Roman Innocents Abroad, der 1869 erscheint.
1870
Clemens heiratet Marie Olivia Langdon und lässt
sich in Buffalo, New York nieder, wo er Redakteur der
Tageszeitung Buffalo Express wird
ab 1870 Seine Werke werden sozialkritischer, vor allem in Bezug
auf Religion und Kapitalismus
“The report of my death
was an exaggeration."
– New York Journal, 2. Juni 1897
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Mark Twain Project
Anstelle einer ausführlichen Bibliographie wollen wir Ihnen hier die
bedeutendste Mark Twain Sammlung, das Mark Twain Project der
University of California at Berkley, vorstellen:
Als Mark Twain 1910 starb, hatte er eine immense Anzahl von Worten
zu Papier gebracht: mehr als dreißig Bücher und Monographien, und
drei- bis viertausend Zeitungs- und Zeitschriftenartikel. Er schrieb
auch hunderttausende Worte, die er nicht veröffentlichte, aber auch
nicht vernichtete: er hoffte, dass sie nach seinem Tod veröffentlicht
würden.
Das größte zusammenhängende Archiv von Originaldokumenten
von und über Mark Twain sind die Mark Twain Papers. Es enthält
mehr als fünfhundert unveröffentlichte literarische Manuskripte
in verschiedenen Stadien der Bearbeitung, eine umfangreiche, zum
größten Teil unveröffentlichte Autobiographie, 46 Notizbücher, ca.
17.000 Briefe an Twain oder seine Familie, dreitausend Briefe von
ihm selbst, ungefähr hundert Bücher aus seiner Bibliothek wie
ungezählte Ausschnitte, Verträge, Rechnungen, Photographien,
Sammelalben und andere Gegenstände.
Mark Twain Hinterlassenschaft ging an einen Treuhänderfonds,
deren Nutznießerin seine einzig überlebende Tochter Clara war. Zu
Claras Lebzeiten war die Sammlung in der Obhut von vier litera
rischen Nachlassverwaltern, die unterschiedliche Auffassungen
vertraten, was die Zugangsmöglichkeiten zu den Papieren betraf
und welche veröffentlicht werden sollten.
Ursprünglich sollte die Sammlung nach Claras Tod an die University of Yale gehen, die Mark Twain seine erste Ehrendoktorwürde
verliehen hatte. Sie entschied sich jedoch 1949 auf Überreden des
damaligen Verwalters, die Sammlung der University of California
zu vermachen.
Die Universität hat die Sammlung seitdem ständig vergrößert:
Originaldokumente wurden gekauft oder als Geschenk erhalten.
Zudem werden auch ständig Kopien von Dokumenten, die sich in
anderen Bibliotheken und Sammlungen befinden, hinzugefügt, um
Mark Twains Werk so umfassend und vollständig wie möglich zu
präsentieren.
Bis heute gibt es große Anstrengungen, die Werke und Dokumente
zu veröffentlichen. Mit den Fortschritten im elektronischen Publizieren werden auch immer mehr von Mark Twains Schriften über
dieses Projekt digital veröffentlicht. Insbesondere die immer noch
neu entdeckten Briefe, Dokumente und Schriften, die sich in keinem gedrucktem Werk befinden (können), werden so zugänglich
gemacht.
Den Link zu diesem Projekt und weiteren Bücher, Medien, Weblinks,
Programme und Veranstaltungen finden Sie auf unser Webseite
http://usa.usembassy.de/marktwain
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Die US-Botschaft bedankt sich herzlich
bei Prof. Holger Kersten,
Lehrstuhl für Amerikanistik,
Otto-von-Guericke-Universität Magdeburg,
für die maßgebliche Unterstützung dieses Projekts.
Impressum
Herausgeber
US-Botschaft Berlin, Public Affairs
Pariser Platz 2, 14191 Berlin
Gestaltung
US-Botschaft Berlin, Media Support Office
1. Auflage, März 2010
Der Volltext dieser Broschüre finden Sie unter
http://usa.usembassy.de/marktwain
“The printer's art, which is the noblest and most puissant
of all arts, and destined in the ages to come
to promote the others and preserve them."
- No. 44, The Mysterious Stranger
rev.3 (02-26-10)

Mark Twain The Awful German Language

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